Запах волос от которого
Московская ночь становится белой.
Движение сердца, движение крови,
Которое изнутри царапает вены.
Теперь спасаюсь от тьмы свечами,
Я дышу вполсилы без тебя ночами.
Жить настоящим и не помнить о прошлом,
Это было бы просто, было бы просто.
Я знаю твой язык на вкус.
Да, я знаю твой язык на вкус.
Я знаю твой язык на вкус.
Да, я знаю твой язык на вкус.
Небо того самого цвета,
Который я видел в отражениях.
Мое счастье - не радость, не боль,
Мое счастье - это сражения.
Теперь когда мне не за что бороться,
Время, пожалуй, своего добьется.
Не помнить о прошлом, жить настоящим,
Но что мне делать с запахом пьяньщим,
С запахом волос от которого
Московская ночь становится белой.
Движение сердца, движение крови,
Которое изнутри царапает вены.
Я знаю твой язык на вкус.
Да, я знаю твой язык на вкус.
Я знаю твой язык на вкус.
Да, я знаю твой язык на вкус.
Я знаю твой язык на вкус
© Copyright: Никита Ледков, 2011
Свидетельство о публикации №111062104423
Свидетельство о публикации №111062104423
Рецензии