Плюёт пророк, порой без темы...
Буравя чумный небосклон...
Как мне, другим, какое дело.
Безумие мирских подков...
Не плач старик, так больно видеть...
В самих нас столько... Хватит в раз.
Сомкнуть покинутую Землю,
Не оперившись в Божий глаз...
Свидетельство о публикации №111062104181