У поэта стихи - удел
Сколько лет мне судьбой отмеряно,
Все равно не накопится впрок.
Может, где-то уж срублено дерево
И отобрано девять досок.
А зима все кружит ошалелая,
Ветер воет, как пес, на беду,
И поля, словнов саване, белые
Мне пророчат, что скоро уйду.
Пусть все будет, как свыше, уложено,
И склонясь перед горькой судьбой,
Доживу, как поэту положено,
Чтоб не каяться перед собой.
Все приму и за все отвечу,
И отсрочки не попрошу,
И последний свой час отмечу
Тем, что что-нибудь напишу.
Распластав на бумаге строчки,
У поэтов стихи - удел,
Я поставлю в конце три точки -
Значит, что-то еще не допел.
Сколько лет мне судьбой отмеряно,
Сколько слов у последней строки?
Жизнь и смерть - как два призрачных берега
У одной бесконечной реки.
© Copyright: Владимир Михейшин, 2011
Свидетельство о публикации №111062102119
Свидетельство о публикации №111062102119
Рецензии