****ые поэты

Я пишу стихи, да, вот так, изнутри сердца,
Пью алкоголь, а куда от него нам деться?
А потом вот читаю (на стихи.ру) – мудаки,
Наполовину, все те, что читают мои стихи...

Пойдите вы, нахуй со своей недосказанной тоскою прочь,
И с ответами этими, что никому никогда не смогут помочь,
Ни за что не пишите, если это возможно, молчите!
А если не сможете просто чтите. И  еще раз прошу, помолчите.

Со своими стихами, этими, в разделе «Шуточное»
Будьте по-осторожнее, оно же вечное, и в общем-то сущее.
Бывает, что вот так, читаешь, эти Ваши верши,
И удавиться хочется от Ваших знаний, не направленных к Вам свыше.

Да, Вы поэты,  а я – говно, я давно уже понял, довольно давно,
Но Вас всегда больше, и  считается, что все это одно.
Одни пишут про небеса, вторые пишут про дно, как исподнее,
Что вывешивают на обозрение общее... ну и что?

Все равно?
Нет, друзья, мы не можем кидать слова,
Между строк, что направлены нами в небеса,
Если нечего спеть, то не стоит, мучить лиру, которая нам верна.
Шли бы спать.
Завтра снова вставать с утра.