Мушесонье
Как кислые, несорванные вишни,
Стихи приходят градом строчек лишних,
Написанных в предгрозовом бреду.
Но хочется кричать: «Придут! Придут!»,
Ведь на дворе – вторая часть июня,
И всё это – итог ночей безлунных
Да вязких, тополиных, белых пут.
Но, задыхаясь, рифмы мрут и мрут,
Побиты молью сложенные крылья,
Да занесен прозрачно-серой пылью
Когда-то бывший солнечным уют.
И не поют, о Боже, не поют!
А что-то стонут колотым хореем
Обрывки строф, развешенных на реях
И все зовут тебя, зовут, зовут…
К ним путь не виден и опасно крут,
И нет руки, которая удержит,
По перепонкам –мыслей странных скрежет,
Но губы шепчут: «завтра будет good…»
Свидетельство о публикации №111062005946
А на дворе последний день июня,
И летних рифм влюблённых, спелых, юных
Найдёшь средь трав в нескошенном стогу.
А может, среди тучек? И грозой,
Дождём смывая капельки грустинок
Отточенные буковки-тростинки
Спускаются жемчужною слезой...
Юлия Бошарова 30.06.2014 12:37 Заявить о нарушении
Как правило.
Заснежены дороги.
И выбраться сюда дано не многим.
Метель и одиночество-лиса
Живут в странице. Мысли на двоих
По-братски делят, будто мятный пряник.
И кто из них кого куда утянет
Не угадать.
Такой вот грустный стих...
Виялица 30.06.2014 12:50 Заявить о нарушении