Не растет моя капуста, вот такая ерунда,
разбежались те, что густо наделяли иногда,
кто сбежал за Данте следом, путешествует в раю,
кто читает лишь газету, бросил общую стезю.
Кто обижен, кто в достатке и ему не нужен гвалт,
кто-то спрятал недостатки, пишет барину доклад,
нет, поэзия не в моде, и слышны лишь голоса
графоманов, словно пена забродившего овса.
Все, кому под силу рифму срисовать с иных времён,
тянут шею, дайте, вымпел, возвышаясь над плетнём,
не в почёте добро слово, звонких строк лишь ручеёк,
сохнет речка вечных истин, на мели сидит буёк.
Да и сам склоняюсь к долу, не летит моя стрела,
слов руда, алмазы боле не сверкают, лишь зола,
на пустынном полустанке, на разбитой мостовой,
я сижу, забытый странник, наблюдаю за Луной.
Свет белёсый метит в душу, но закрыты ворота,
волком вою, ветер, стужа, в рельсу бьют, беда, беда.
Вот такая ерунда
© Copyright: Андрей Теверовский, 2011
Свидетельство о публикации №111062004616
Свидетельство о публикации №111062004616
Рецензии