Ах, село мое, нищее, пьяное,
Где в оконных глазницах грусть.
Снова осень нависла туманная
Над страной, под названием - Русь.
Снова пью. Безисходностью болен
От того, что в душе моей марь,
И с тоскою звонит с колокольни
Над селом опустевшим звонарь.
И становяться шире погосты,
Да все меньше по избам живых.
Кто сказал, будто это так просто -
Выживать на хлебах своих?
Что ж вы мнете столичную слякоть,
Загоняя под кожу дым?
Вряд ли станут в столице плакать
Над селом обветшавшим моим.
Мне ж плевать на причуды властных.
Я не прусь к ним с обрезом в злобе.
Не за белых я, и не за красных,
Я - за Русь, что храню в себе.
Мое село
© Copyright: Владимир Михейшин, 2011
Свидетельство о публикации №111062004527
Свидетельство о публикации №111062004527
Рецензии