44 сонет Уильяма Шекспира
О, если б плоть моя была из мысли,
Тогда бы даль исчезла из преград:
От расстоянья мысли бы не кисли,
Перенеся к тебе. Вот был бы рад!
Тогда неважно, где б стояли ноги –
Пусть в самом отдалённом уголке –
Не нужно мысли выбирать дороги:
Она к тебе прорвётся налегке.
Но мысль, что я – не мысль, меня убьёт.
Из праха и воды по большей части
Моё больное тело слёзы льёт,
Хотя само - основа для несчастья.
Когда прикован к телу – в нём сижу –
В пустых стенаньях время провожу.
О, если б плоть моя была из мысли...
© Copyright: Анатолий Пережогин, 2011
Свидетельство о публикации №111062004200
Свидетельство о публикации №111062004200
Рецензии