глухо стучат секунды. семнадцать-двадцать.
чувство - не то топиться, не то - стреляться.
мучаю пальцы, клавиши: здравствуй, скерцо.
боль наточила ножик и метит в сердце.
где-то есть Ты, но рядом с Тобой есть кто-то.
куда уж мне, с грациозностью бегемота
походкой слона, осанкой неандертальца,
хронически полудохлой душой скитальца,
до этой фарфорово-хрупкой коварной леди?
что до состава - скелет у меня из меди,
плоть - из плюша, в сосудах - baileys, мозги - из ваты,
и конструкция вроде приемлема, но чревата
тем, что лопнет однажды; придется искать кусочки,
раскладывать, как мозаику, на песочке
и внушать себе, что на этот раз светит больше,
что безумие-счастье продлится немного дольше,
если выжечь из памяти слезы-обиды-ссоры,
заменить их пустышками... если б.
семнадцать-сорок.
20
© Copyright: Нина Андреева 13, 2011
Свидетельство о публикации №111061906750
Свидетельство о публикации №111061906750
Рецензии