Стучу о стенки ложкой...

Стучу о стенки ложкой,
ныряя в борщ свекольный, -
меж истиной и ложью
мятущийся невольник.

Нас уровняли книги,
нас усыпила пресса,
но то, что нам - вериги,
другим - виток прогресса.

У них - автомобили,
у нас лишь проездные.
Они на нас забили,
нам рай лишь в выходные.

Украденная роскошь
лучится в их квартирах.
Нам бить бы их наотмашь,
но наше место в тирах,

В пивных, в плешивых парках,
в кино, где в ленте куцей
лёг нищий спать под аркой
до новых революций.

Влечёт обратно массы
закравшейся ошибкой.
Разделены на классы
и будущее зыбко.

1980


Рецензии