Реквием по себе гл 4-5

=4=
Помню,маленьким я затаенным дыханием наблюдал и слушал,как мои родители,оставшись один на один на кухне,пытались изобразить безмятежность и непринужденность.
"Как у тебя дела?" - "Нормально.Сегодня в девять еду на званый ужин к тем-то и тем-то.А ты?" - "Тоже.Завтра улетаю в Лос-Анджелес.Работа.Не против,если я здесь переночую?" - "Нет,что ты". И все. Очень содержательный разговор.
Иногда после разговоров с матерью отец приходил ко мне и говорил:"Ты знаешь,маму не исправить.Дай ей пожить спокойно.Не валяй дурака.Работай,сын".
Дай ей пожить спокойно.И так всегда.Как будто это я просил эту женщину давать мне советы,учить жить,ходить за мной по пятам.Работай,сын.Интересно слышать это "сын" от успешного визажиста-гомосека.
Хорошо,ПАПА.Я буду работать.
Все остальное я уже не слушал.Просто тупо кивал там,где мне больше нравилось кивать.Это было чертовски глупо.Не мудрено,что в 17 лет они мне безумно надоели.Оба.В своих бытовых нарядах,со своими новыми линиями духов и прочими аксессуарами.Они были для меня как модные сумочки,которые постепенно выходят из моды.В конце концов их выбрасывают на помойку.Наверно,поэтому я уже тогда знал,что ЭТО случится и изменит всю мою жизнь...

=5=
Я пью кофе и думаю о работе.Это все,к чему я стремился?Дурацкая газета с бессмысленным названием.В которую я пишу такие же бессмысленные статьи.Убийство на улице такой-то.Где-то в горах сошла лавина.К нам идет очередной циклон.Что,вам меня уже жаль?Подумайте,а есть еще аварии на дорогах.Столкнулись две тачки.Погибло трое человек.Среди них - маленькая девочка.Дамы,кому за сорок,уже рыдают.Упал самолет.Поезд сошел с рельсов.Сели.Оползни.Пожары.Обвалы.Ну же,вам жаль моей никчемной жизни?Мне было бы.Если. Если бы я не знал,что напишу книгу. Книгу,которая вознесет меня на вершины.
Кофе разрушает мой мозг.Мать запрещала мне пить его в таких количествах.И я терпел ее много лет.17 долгих лет,с самого рождения.А теперь мне 23, и у меня новая жизнь.
Покурить что ли?
Затягиваюсь любимым синим Winston'ом и эта гребанная жизнь обретает хоть какой-то смысл.Просто сидишь и куришь.Выпускаешь из легких дым,и тебе так много мыслей приходит в голову.Грустных и позитивных,мимолетных и длинных.Я не знаю,что еще там такое установят ученые,чем вредны сигареты,но когда курю - мне думается лучше.Отлично.На их минусы я нашел хоть один плюс.По-моему,это повод покурить еще одну.
Почему-то когда куришь,тебя всегда накрывает философия.Чувствуешь себя самым умным человеком на Земле.Потому что ты все проблемы пролистал,рассортировал по ящикам мозга и на каждый вопрос нашел ответ.Спросите меня сейчас о чем угодно - и я из сотен вариантов мгновенно подберу устраивающий меня.
Что я буду делать через 10 лет?
Я знаю.
Почему люди так мало понимают друг друга?
Я знаю.
Когда брачный период у ежей?
Я знаю! По-любому.
Это беспроигрышный вариант.Когда я курю - я Бог.Любой вопрос разрешим.Но,наверно,так было бы скучно жить.Когда знаешь все.Поэтому сигареты заканчиваются.Чтоб у тебя было с чем сравнить.
Последними семью фразами я не сказал ничего нового.Наверно,причина в том,что я докурил.
Другая реальность.
Я иду на работу.Иду в свой кабинет.Иду туда,куда не хочу.Где ничего не изменится.Иду,чтоб пить кофе и думать о работе.