от оригинальности далеко, однако

* * *
1.
Этот мир сиротлив, и безумен, и тёмен, и страшен.
Тянут ветви деревья в промёрзшее синее небо,
хрипло птицы кричат - в стылом воздухе тонут их крики,
безнадёжно настолько, насколько упрямо, мы ищем
те колени, к которым припасть мы безумно хотели б,
словно блудные дети, смертельно устав от скитаний,
от движенья по кругу, от мыслей, тяжёлых и гулких,
как шаги - и не видно конца, и не видно начала...
Всё по кругу, по кругу, по кругу... Мелькание пятен
всевозможных цветов, их слияние, света биенье,
перемешаны звуки и смыслы, их сотни оттенков...
Кто бы руку нам дал и на волю отсюда нас вывел?

2.
Этот мир удивителен, ярок и многообразен,
он наполнен сиянием цвета, звучаньем, движеньем,
пусть движеньем по кругу - кружению есть оправданье:
повторенье - залог узнаванья из множества прочих
и подобных - того, одного; понимания сути,
вычленения слов из потока грохочущих звуков,
да и даже того, что мы здесь, что мы живы и любим,
что мы счастливы этим круженьем сияющей жизни...