ОптиМистическое

Какая она, - собственная смерть?
У каждого – своя она, конечно.
Пусть ангелом остался ты безгрешным, -
но должен всё ж уйти в земную твердь.
Хотя бы потому, что жизнь дана
как бы взаймы от даты и до даты, -
ведь кто-то – уже ждёт когда, когда ты,-
допив свой долевой бокал вина,
долюбишь, допоёшь и дозвучишь
не то, что дни, - а годы не считая, -
как будто их нам кто-то наверстает,
как будто все они – лишь гладь да тишь.

Но что там впереди, - никто не знает.
Там, вроде, впереди, - туннель и свет.
А мне – родней малиновый рассвет
и журавлиный клин, и птичья стая…
Хоть очередь на жизнь ворчит и ропщет,
хоть тесно на Земле уже давно, -
но кто сказал, что есть у жизни дно
и пуст погост у соловьиной рощи?
Да, гнутся от осколков тополя,
стенает небо в гаммоизлученьи…
Меняться на туннельное свеченье?
Но без меня, Земля, ты – не Земля.

Какая она, - собственная смерть?
Не уж-то правда – чёрная старуха?
Нет, не хочу я знать ни сном, ни духом!
Закрой пахучий рот, земная твердь!