Мой взгляд не освещает путь другим...

                * * *
Мой взгляд не освещает путь другим,
устал и надорвался от натуги.
Мне и самой мириться трудно с ним,
Но выбора уж нет, одни итоги.
Без нас за нас тут подведут черту.

Вы что-то говорите, я не слышу.
Молчите, - тоже всё равно.
Зачем так волноваться? Не пойму.
Не изменить нам неизбежного. Давно
ли были молодыми? Мечтали,
искренне любили, лишения терпели
как могли, надеялись пожить потом
когда-то. Потом, известно – «суп с котом».
Какая глупость, право, но - с кнутом
гораздо хуже оказалось. На досуге
подумать надо. Пожалуй, позвоню подруге.

Ломает кости, видно - к непогоде.
Прошла событий череда и вместо чая –
череда для очищения вялой крови
и эта процедура – поневоле.
Казалось, Пушкин – гений, молодец,
а тоже ведь сморозил как глупец:
«на свете счастья нет, но есть покой и воля».
Сказать – сказал, а мест не указал таких
и то - не наша, ох, не наша доля
не в наших, не в каких краях других.
Мы повидали, пережили Пушкина поболе.
Его проблемы нам – укус от комара,
то не гражданская война.
Куда не ткнись – одни противоречия, крючки,
садки и закавыки, и жучки.
И лезут, мордой тычутся сравнения,
и чья-то жучка лает до остервенения.