Бульварная красавица

Летит с асфальтовых страниц -  разгорячённое тепло...,
Здесь мучает саксофонист своё уставшее нутро.
Наутро выдавая блюз из свежести и чистоты,
К полудню глохнет инструмент от немоты, до хрипоты.

Его окутывает тень, он за чертой, не на виду,
Он звуком разрывает день, тоской гонимой в пустоту.
Течёт ведомая печаль, как исполинская слеза,
В крупицы собирая дань и раня женские сердца.

Пред ним, и ноты заграничные, и рвётся в круг знаток искусства,
При нем всегда -  очки французские и одурманенные чувства.
Кивает в такт толпа немая,  всё узнавая, признавая,
На лавке с кружкою пивною "большой ребёнок" засыпает.

Мороженщик средь малолеток находит здесь своё пристанище,
(Не сохнет ломаная ветка, среди других ей жить ещё).
Лишь пауза, как торможение для той,  которая проходит
Здесь каждый день, как наваждение, как тонкой линией проводит

Себе маршрут.  Не остановится, и не грустит и не смеётся,
Как мимо прошлого торопится, как будто в будущее рвётся.
Идёт, спешит не замечая в лучах застывших... будто кается.
Его надежды отвергая, его бульварная красавица.