По Головачёву 2

Тысячеглазый странный аппарат,
Моргнул одним, каким-то птичьим глазом…
А в голове мыслительный набат,
Я в память погружаюсь раз за разом.
Но эта как бы память не моя,
Фрагменты зарождения вселенной.
А вот планета вроде бы Маат,
И жители, да, точно, словно тени.
И всё-таки природа их тверда,
Массивны, угловаты словно камни,
Символика их мыслеязыка,
Сознание абстракциями давит.
Какие-то фрагменты в завитках,
Каракули, петроглифы, алфавит.
Я не силён в логических значках,
Как будь то понимаю, нет, едва ли.
Похоже эта статика значков,
Порабощает мозг, лишает воли.
Я факторно к атаке не готов,
Волна не человеческая боли…
Терплю, не распадаюсь на куски,
И думаю, проклятый гуманоид,
А может я фактически кварцит,
Об этом думать видимо не стоит.
Их окрестили чёрными людьми,
Их принцип – конденсатор информаций.
Они из этой метрики ушли,
В пространство серых дыр – антилокаций,
Иного по структуре вещества,
И измерений в нём намного больше.
Да, видимо контакт информ, чреват,
Но организм фрустации не хочет.
И я впадаю в чёрное ничто,
Какой-то нелогический колодец.
Мой ум вошёл в пространство-решето,
В нём я не человек, а только вроде.
Я шестирук, а ноги конский торс,
Какая-то возвышенность равнины…
Опять подпамять делает виток,
И я уже с креста снимаю Сына,
А может быть не я, но голос мой,
Я говорю, несём его в пещеру.
Довольно странно выговор другой…
Опять довольно странные химеры.
Галактика какая-то, не здесь,
Я хорошо довольно знаю космос.
Планета, я на троне во дворце…
Вот перехлёстментал задал вопросов.
Но в этой шизе только часть меня…