Мираж...

Писал он маслом, акварелью.
Читал стихи, сидя под дверью.
Ловил прыгучих кузнецов,
В полях у речки. Был готов
Бежать за Солнцем на закат,
И прыгать словно акробат
С вершин деревьев или скал.
Смеяться мотылькам. И бал,
Придумать мог для всех девчат.
И раззадорить их ребят,
Чтобы гурьбой играть в футбол,
Снимая майки, вбив свой гол.
Ходить умел он на руках,
Терялся где-то впопыхах.
И в речку прыгнуть головой,
И смело в горы, за мечтой.
И вплавь, малиновой рекой,
Когда рассвет лишь под горой.
Охапку роз, один подснежник,
И босиком, через валежник,
Лишь для тебя, за сто земель,
Он приносил тебе в постель.
Ты для него была царицей,
Совсем неведомой жар-птицей.
Он был твоим, он лишь вздыхал,
Украдкой взгляд с ресниц срывал.
Он был с тобой. Любил так нежно!
И ты подумала – он здешний
Ты обернулась невзначай,
Растаял дым, лишь тени край,
И вкус обиды на губах...
Он просто был – мираж в глазах.