Героиня твоих романов...

В тишине городских квартир,
Жил писака, коих не мало.
Рисовал он словами мир,
Допивая чашку какао.
Рисовал образ,что получался
С сигаретного терпкого дыма.
В миг рождалась строка, что случалось
В тех романах с его героиней...
А я просто сидела в кресле,
В понедельник, как часто бывало.
Он твердил "Пишем снова вместе",
Я лишь шёпотом НЕТ отвечала.
И босая,закутавшись пледом
Уходила на кухню за кофе.
Ну а он поглощённый бредом
Всё строчил прерываясь на вздохи.
И минут через пять утомлённый,
Просто молча сидел, неподвижно...
Словом книжки своей опьянённый,
Рисовал в голове все интрижки.
Я всегда заставала такого,
Молчаливого, грустного, злого.
Погружённого в глубь с головою,
Да и в принципе, что тут такого...
Улыбалась,и вновь уходила
В угол тёмный, в уютное кресло.
Ну а он рисовал героиню,
Одаряя её кокетством.
Знал как сложно бывало мне, молча,
Просто видеть его старания.
Ну а он всё описывал тоньше,
Все черты мои без состраданья.
Я противилась первое время,
Сложно быть для него той самой.
В этом нет никаких сомнений,
Слишком тихая, слишком упрямая.
Ну а он рисовал богиню,
Босоногую Лэйлу у моря.
Ту девчонку с губами в инее,
Лишь "Люблю тебя" эхом вторя.
Прижимался к спине, обнимая,
Знал, что точно не будем вместе.
Обращался ко мне дорогая.
И любил, и летал к поднебесью...
Лишь в романах своих мог позволить,
Прикоснуться не так, как влюблённый.
И любить, телам страсти дозволить,
Сласть слизать с этих губ раскалённых.
Только кнопки трещат под пальцами,
Мысли мыслями, самообманом.
Бродят души наши скитальцами
Окружая его романы.
Жаль что рано темнеет зимой,
Вновь проводишь меня до дома.
Как же сложно бывает порой
Героиней твоих быть романов.