Сентябрь волной уже подступает к нёбу, вьется без устали рыжими от корней;
чем он предстанет – вымышленным ли стёбом,
острой приманкой для чуждых нутру парней?
Что обо мне – то я не пишу с июля; в поле расчищу бутылочный изумруд.
Ты в моих фразах давно застреваешь пулей, некогда думать,как скоро они умрут.
Некогда вздрогнуть, - город увяз в маршрутах, черных грунтовых, - временное табу:
«Господи, кто бы меня укутал.Господи, кто бы меня обул.»
Стелишь постель, выходишь, сдирая кожу, – каждое утро засаливаешь с азов;
кто бы еще замолчал и дожил, также как ты, железную на засов?
Усади меня на пол: нет ближе и жарче кухни; время чугунным крестом подвело ключицы.
Здесь наш сентябрь бесконечно глух, и лишь ветка в окно стучится.
Бог нас задует, и мы потухнем.
Но строчка за строчкой – и ничего уже не случится.
Сентябрь
© Copyright: Санечка Гусева, 2011
Свидетельство о публикации №111061706433
Свидетельство о публикации №111061706433
Рецензии