Пусть не художник я

Пусть не художник я и кистью не владею,
но жить на свете, не рисуя, не могу.
Я этим душу свою радую и грею,
ее от пошлости и скверны берегу.

 В палитре краски я мешать не научился,
и пальцы рук моих, и кисточки чисты,
но я в поэзию однажды вдруг влюбился,
и полотном мне стали чувства и листы.

 Пусть говорят, что я наивен и бездарен,
и мне дано, увы, в безвестности пропасть,
но я судьбе своей безмерно благодарен
уже за то, что подарила эту страсть.

 И подражаю я, и красок не хватает,
и не по силам может дерево рублю,
но только так я до сих пор летаю,
и до сих пор еще мечтаю и люблю.

 И если раньше я в болезни сомневался,
диагноз точный мне поставили друзья:
я просто жить по-настоящему боялся,
когда душили мое собственное «я».

 И птицу счастья я за хвост еще поймаю,
а как иначе мне друзей  отблагодарить,
тех, что споют мои стихи и прочитают,
и кто-нибудь захочет снова повторить.