Давно?

Так давно не писал я стихов.
И в толпе светлых лиц не видал.
В синем пламени смертных грехов,
Не жалея себя, догорал.

И пролить белизной чистоты
Пару-тройку оборванных строк.
Мне довольно своей простоты
И не нужен мне светлый пророк.

Но когда перестал различать
Четко грань между явью и сном,
Захотелось истошно кричать,
Топать тысячетонным слоном.

Все, конечно, услышат меня.
Все, конечно, сочтут дурачком.
Сколько можно на нервах играть
Из сомнений и страхов смычком?

Так печально, что жизнь - это сон.
Так обидно, что смерть - это явь.
На треглавых не хватит корон.
Не понятно? Ты просто представь,

Как обласканный плетью конь
Жизнь встает против всех на дыбы.
Только то, что её ты не тронь.
Не желай себе легкой судьбы.

Да и смерть не найдет для тебя
Запрещенный слепой поворот.
Она губит так нежно, любя:
Сто нажатий, пять выдохов в рот.

Может быть тяжело различать
Эту еле заметную грань.
Но труднее свободу отнять,
Со всех сил зажимая гортань.