Первый блин

Как равнодушна тишина
к объектам тайной нашей страсти.
Кому судьба, кому война,
кому червонец новой масти.
Пространство сдабривает боль,
где удалённость – не придраться.
Минуты, словно папарацци,
в бассейне «щёлкают» любовь.

Привет отеческим гробам,
что замостили все дороги,
о чём не думая – у многих
читаю с грустью по губам.
И получаю по зубам,
когда крою рельефно планы
построить город, фимиама
куря дымы по берегам.

Где шум – сестрою суета,
что брата с хлебом не встречает,
поскольку кончился, и к чаю
из ложек подана не та.
А тишина моя пестра,
котом трёхцветным шаря с крыши…
Небесных нор ютятся мыши
на  кой?ко-вырванных местах.

И, равнодушна, тишина
в моём письме ошибки ищет,
гадает в картах – принц ли, нищий?
Меня не жалует она.
И не жалеет, не любя,
и я молчу, поскольку помню
косую сталь стоящих комнат,
что терпеливо ждут тебя.

Какая разница, когда
мы станем тенью от пищали,
в музейном доступе прощальном
поротно сдвоены в рядах?
Мне так хотелось быть твоим,
что я забыл такую малость:
что тишина и я - остались…
Я жив.
Забудем
первый блин.