Дождь идёт, прохладно, сыро,
Как изъян в моей душе,
А душа - одни лишь дыры,
Как узорное клише.
Зонт зависший над затылком,
Капель мокрое драже,
Между чёрным, между белым -
Прохожу, как по меже.
Льют ручьями пересуды,
Утопают от молвы,
Может кто-то нас рассудит?-
В чём виновны, в чём правы...
Что злословам до погоды?
Не наложишь в рот халвы,
Всех подряд не их породы -
Жалят хуже крапивы.
Тучи сбились как-то в груды,
Бог судья всему! Не вы:
Злопыхатели, зануды,
Рабы кляузной молвы.
Спрячу зонт и будь что будет...
Смою копоть злой молвы,
В ручьях канут пересуды -
Предсказали так Волхвы...
-----
Взойдёт солнце, жарко, пылко,
Стянет дыры на душе,
Испарится в лёгкой дымке
Судьбоносное клише...
Клише
© Copyright: Александр Сковердяка, 2011
Свидетельство о публикации №111061704278
Свидетельство о публикации №111061704278
Рецензии