Падают, как град в конце апреля,
Каждая из нерожденных строк
Сквозь ладони, словно из купели,
Сединой белесой на висок.
Я их у небес не отмолила,
Я за ними не спустилась в ад,
Уходящих не остановила –
Падают. Холодные как град.
Бьют наотмашь. Дерзко и умело.
Не жалея, раздавая боль.
На листке ложатся только белым.
Высыхая, оставляют соль.
Эта суть строки без слов понятна
И опять доступна мне одной.
Мачеха. Хоть мне и неприятно
Стать своим же детям неродной.
Нужно было недоспать,
А я проспала. Недоесть,
А я питалась всласть.
И раскаянье теперь, понятно, мало
Перед строчкой, что не родилась.
Я для Музы скучный собеседник.
Мало тем для родственных бесед.
Собираю белый град в передник –
Приготовлю из него обед.
Мне б до мая дотянуть еще немного.
Может оттепель – в руке растает лед.
Может, вымолю еще детей у Бога –
Будут строки. Если повезет.
Падают, как град в конце апреля...
© Copyright: Наталья Шабло, 2011
Свидетельство о публикации №111061605102
Свидетельство о публикации №111061605102
Рецензии