Мотылек

  Не позвонил, а вчера был день Святого Валентина.
Как он ко мне относится, кто я для него? Друг? Нет,
я ведь женщина.Любимая? Да, но это я так думала, а он?
А он использовал, как пакет, и выбросил. Мне больно?
Нет, я уже не чувствую боли.
  Это диалог внутри меня. Его никто никогда не
 слышал, как и мой разговор с бабочкой.Она билась о
стекло.Странно, как такое могло быть - середина
февраля. Откуда она взялась?
-Дура, что ты тычешься, окно закрыто, что тебе надо?
Свеча на подоконнике тянется ярким язычком вверх,
словно хочет сохранить свою начальную форму,не
желает догорать.А бабочка из своей ночи стремится
именно в это маленькое пламя.
-Что для тебя этот яркий свет, крылатая?
-Любовь, - задыхаясь ответила она.
-Любовь? Ну, точно ты - сумасшедшая!
-Сама такая, -огрызнулась бабочка и замерла на стекле.
-Не надо, дорогая, ты сгоришь! Это огонь, это не
любовь.
-О нет, ты много не знаешь. Любовь -это тепло.
-Любовь - это умение отдавать все до конца, это
сгорание для любимого.
-Но тогда тебя не будет, ты это понимаешь?
-Да,я это знаю, и я готова.

фото из интернета
-Но тогда исчезнет та красота, что ты создаешь
своим присутствием.
-Я вечна, я воскресну вновь. Открой окно!
Бабочка рванула ко мне, но ее осветила яркая вспышка.
И я так хочу. Спасибо, мотылек. Я чувствую, чувствую, чувствую!!!