Вечернее
Скурив полпачки на ветру,
Пишу стихи, в строке безгневной
С самим собой веду игру.
И так бывает страшно даже,
Что ход времён сносить невмочь,
И остаётся зимних пляжей
Безумье, чёрное, как ночь.
2010 год
Свидетельство о публикации №111061604641