всё у меня, как у моей страны:
за пазухой - ни пороха, ни хлеба;
над головой - беспомощное небо
на костылях обшарпанной стены;
одежда - груда пёстрого тряпья
(из секонда какого-то, вестимо),
видавшая роскошные картины
разноязыкой гущи бытия,
а ныне потускневшая в пыли,
в которой тело, длинное, худое,
широкою сутулою спиною
катает тесто холостой земли.
и сам я тоже - добрый, неуклюжий
(хотя порой бываю так жесток!)...
я - разноцветный скомканный листок,
утопленный наполовину в луже!
меня едва качает на ветру,
как грязную размокшую бумагу.
и кажется, что скоро весь я лягу,
вот так вот прямо, лягу - и умру!
...но ты не бойся, наша жизнь - лишь сон,
и этот сон не перестанет длиться,
покуда струны, голос и страницы
в своих сердцах мы отливаем в звон!
***
© Copyright: Вася Йе, 2011
Свидетельство о публикации №111061603398
Свидетельство о публикации №111061603398
Рецензии