Не реагирует душа
На безделушки.
Ведь где-то в прошлом, не спеша,
Гуляет Пушкин.
Ещё не зная, что дуэль
Закончит строчку.
А пуля, выбравшая цель,
Поставит точку.
Вино, похожее на кровь,
Он льёт в стаканы.
Ещё не веря, что любовь
Наносит раны.
И ждёт его большой успех
И пистолеты...
Уходят в небо раньше всех
Зачем Поэты?
Пушкин
© Copyright: Аллекто, 2011
Свидетельство о публикации №111061506893
Свидетельство о публикации №111061506893
Рецензии