Когда сгоревшие поленья
Несутся дымом к облакам,
Момент реального прозренья,
Вдруг, дарит смысл моим стихам.
Какая спесь, какая зависть!
Всё это, право, пустяки.
Ты никуда не отклоняясь,
Идешь по линиям руки.
Всё решено на самом деле
И грустно, как-то, от того,
Что искривляя параллели,
Ты не меняешь ничего.
А может, так оно и лучше,
Что кто-то дышит за спиной,
Что мой невидимый попутчик
Банально управляет мной.
Не виноват! Не наказуем!
Не распинАем на крестах,
Я очень прост и предсказуем
В своих поступках и мечтах.
Всю нерастраченную силу,
Зажав в мозолистой руке,
Такой весь толстый и красивый
По жизни прусь на умнякЕ.
Фаталист
© Copyright: Олег Кошелев, 2011
Свидетельство о публикации №111061506694
Свидетельство о публикации №111061506694
Рецензии
На это произведение написаны 43 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.