Той, что не знает, к счастью, наверно,
О мыслях моих, о желаньях моих,
Домой приходя и садясь неизменно,
Пишу, и пишу за стихом новый стих.
Но всё, что душе так наивно подвластно -
Лишь кажется её, средь бездонных ночей,
Скажи только слово одно – Ты прекрасна!
Как море спокойна, как буря опасна,
Светла и прозрачна, как горный ручей!
Она всё поймёт, невзначай улыбнётся,
Но слова не скажет, лишь сделает шаг,
И сердцем свои к твоему прикоснётся,
И станет отныне теперь только так.
И та, что не знает, тебе вдруг поверит,
И в мысли твои, и в желанья твои,
И письменный стол навсегда опустеет
И вдруг воплотятся все эти мечты.
Домой приходя, я пишу неизменно,
Сей праздный мотет пожеланьям своим,
Для той, что любима кем-то, наверно,
И хочется верить, что он её любим…
Lei non mi conosce. terzo
© Copyright: Марсель Закиров, 2011
Свидетельство о публикации №111061506525
Свидетельство о публикации №111061506525
Рецензии