Аленький цветочек бытия

Анне.


Наша жизнь – не жизнь, лишь интермедия?
Жизнь моя, жизнь... ягодка моя.
Маленькая, но уже – трагедия.
Аленький цветочек бытия...

* * *

...А кто-то ведь рождается без рук.
Без ног. Без глаз. (Как бы закрыта дверца.)
Но большинство - рождается без сердца,
не зная состраданья крестных мук.

* * *

Если смерть - переход, означающий встречу,
Если радость даётся такою ценой,
Если рану мою только это излечит,
Ты прости, что я медлю пойти за тобой.

Что прервать путь земной я не в силах, не смею.
Ведь какой бы там рай нас ни ждал впереди,
Всё равно я принять и простить не сумею
Всё, что с нами случилось на этом пути.

Я не в силах постичь, кем оборваны нити.
Кто обрёк нас на жизнь со смертельным концом.
Знаю только, что умер наш Ангел-Хранитель,
Укрывавший нас ломким крылом.

* * *

Я знаю только смертную тоску. 
Да ужас смертный (лёгок напомине!)
А счастье – иероглиф и поныне,
который разобрать я не могу.

* * *

О нежности, с которой угасает
янтарный лист, не смеющий шепнуть
о том, что осень всё же привирает
о красоте земной. Совсем чуть-чуть.

О радости. Пусть, даже, преходящей.
Земной, нежданной - осени в горсти.
"Оставь надежду, всяк сюда входящий!"
И это - мудрость?! Господи, прости.

* * *

Настанет миг – и он не за горами:
последняя сорвётся капля - сверху.
И тишина расширится кругами,
от на одной ноге стоящей цапли - смерти.

И это всё. И вся твоя награда
в том, что ты видел, как во сне лунатик:
кошачья недоверчивость зелёных виноградин,
алмазный пепел тлеющих галактик...

* * *

Не божественную комедию,
а земную, похлеще ада,
я бы мог написать трагедию,
да кому это, на хер, надо?

* * *

      "И тихо, как вода в сосуде,
       стояла жизнь её во сне."
       И.Бунин.

Мы были счастливы с тобою.
И верил я: пройдут года,
пусть седина виски покроет,
мы будем вместе. Навсегда.

Теперь я ни во что не верю.
А счастлив только лишь во сне.
Где тихо, как звезда в апреле,
мерцает жизнь твоя во мне.

* * *

В никуда, не дождавшись ответа,
Мы уходим. Поклажа легка:
Ожидают попутного ветра
Вдаль готовые плыть облака.

Ожидают в надежде тревожной,
Что устала держать кулаки...
Неужели на всё Воля Божья?
Вплоть до этой смертельной тоски?

* * *

Ты вернёшься... Разве смертен свет?   
Миллиарды лет пройдут и дольше –   
Ты вернёшься. Я не верю в смерть.
Но и жизни я не верю больше.

* * *

...А когда мы воскреснем (немного
ждать-то: икс в энной степени лет)
стыдно будет ведь, даже не Богу,
тем, кто рядом был - в очи смотреть.

* * *

Не знаю зачем и за что мы на свете,
Что жизнь означает на смерти весах.
Но памятник всем, кто прошёл через это 
Возвёл бы я на небесах.