Устала рощица берез младых шептаться,
Притихшая среди полей, стоит под облаками,
Как трудно с рощицей кудрявою прощаться,
Но я вернусь, и пошепчусь, березки, с вами,
Я расскажу, как мне живется в мире этом,
И о реке, что там в полях, вдали блестит,
О том, как быть я в младости мечтал поэтом,
И расскажу вам давние свои стихи,
Одним лишь вам, о, милые мои березы,
Они не для ушей людских, они для вас,
В них радость есть, печаль, и, даже, слезы,
Вы ж о себе начнете свой рассказ,
Наверное, о том, как в поле одиноко
Стоять одним, среди морозов и дождей,
Как ветер ветви рвет так рьяно и жестоко
В грозу и вьюгу хладною рукой своей,
Бежит тропинка в поле мимо рощи,
К брегам далеким, средь полей, реки,
А ворон мне дорогу вновь пророчит
С небес, где облака белы, легки...
Тропинка
© Copyright: Виктор Орлов 3, 2011
Свидетельство о публикации №111061504291
Свидетельство о публикации №111061504291
Рецензии