Что есть истина?

Так, что есть истина? Звучит вопрос,
Что с уст сорвался Понтия Пилата.
Молчит, людьми отверженный Христос,
Но понял ли ответ тот прокуратор?

И осознал ли римский гегемон,
Чью совесть голос истины тревожит…
Молчанием, ему ответил Он.
Иного же ответа быть не может.

Поскольку им поставленный вопрос,
Звучит не верно, как фальшивит лира.
Ему б начать, так стоило допрос…:
Ни что, а Кто есть Истина для мира?

Она жива…, лишь в этом её суть.
К ней нет пути, ни форточки, ни двери,
Она сама есть Дверь и Жизнь и Путь,
Не взять руками, только сердцем, в вере.

Нельзя увидеть, через призму слов,
Порой она сокрыта меж словами
Не изучить как азбуку с основ,
Должна быть в сердце пережита нами.

Не проложить к ней, как к вершине путь,
Она не есть, предмет, среди предметов,
Но всех вещей есть составная суть
И независима от них при этом.

Её, как вещь, нельзя приобрести,
Какой бы не был наделён ты властью.
Нельзя пройти по этому пути,
Не став его незыблемою частью.

Не спорит о себе и не кричит,
Как горделивый фарисей когда-то.
Красноречиво Истина молчит,
Перед судом Понтийского Пилата.

Христос смиренно смотрит на него.
Взгляд обличает лучше, чем оратор,
Да вот вопрос, здесь судит - кто кого?
Ведь не Иисус, здесь главный прокуратор.
 
И что ж теперь, вот так вот и стоять,
Пред этим взором истины безбрежным?
Пилат хотел бы, боль не причинять,
При этом так и оставаясь прежним.

Но истина предложит ритм другой
Не избежать  души метаморфозы.
Коль прикоснёшься к истине живой,
То неизбежны покаянья слёзы

Когда прозрачен, станешь, как стекло,
Душой свободен от земного «эго»,
То ощутят в словах твоих тепло,
Как в блеске глаз просвечивает небо.