Сотрите меня с этой жизни. Как будто бы нет.
Как будто и не было и, безусловно, не будет.
Я так задолбалась за тысячи проклятых лет
Носить эту маску счастливого, щедрого Будды.
Сотрите меня. Что вам стоит? Какой-нибудь «мерс»
На красный без тормоза. Или сосулька с карниза.
Но так чтобы точно. Вы Бог или сказочный перс?
Вы слышите там? Господа, где у них кнопка «вызов»?
Ну что Вы молчите? Ну да, слишком рано, и что?
Ну да, Вы для нас, а мы, надо ж, еще и пеняем.
Ну что, Вы пришлете с водителем пьяным авто?
Ах, Вы меня любите? Ладно, заказ отменяю.
Сотрите меня
© Copyright: Марина Кунина, 2011
Свидетельство о публикации №111061501407
Свидетельство о публикации №111061501407
Рецензии
Отвечу стихом Иосифа Бродского
То не Муза воды набирает в рот.
То, должно, крепкий сон молодца берет.
И махнувшая вслед голубым платком
наезжает на грудь паровым катком.
И не встать ни раком, ни так словам,
как назад в осиновый строй дровам.
И глазами по наволочке лицо
растекается, как по сковороде яйцо.
Горячей ли тебе под сукном шести
одеял в том садке, где -- Господь прости --
точно рыба -- воздух, сырой губой
я хватал то, что было тогда тобой?
Я бы заячьи уши пришил к лицу,
наглотался б в лесах за тебя свинцу,
но и в черном пруду из дурных коряг
я бы всплыл пред тобой, как не смог "Варяг".
Но, видать, не судьба, и года не те.
И уже седина стыдно молвить -- где.
Больше длинных жил, чем для них кровей,
да и мысли мертвых кустов кривей.
Навсегда расстаемся с тобой, дружок.
Нарисуй на бумаге простой кружок.
Это буду я: ничего внутри.
Посмотри на него -- и потом сотри.
Тулинов Александр 04.02.2017 21:28 • Заявить о нарушении
То не Муза воды набирает в рот.
То, должно, крепкий сон молодца берет.
И махнувшая вслед голубым платком
наезжает на грудь паровым катком.
И не встать ни раком, ни так словам,
как назад в осиновый строй дровам.
И глазами по наволочке лицо
растекается, как по сковороде яйцо.
Горячей ли тебе под сукном шести
одеял в том садке, где -- Господь прости --
точно рыба -- воздух, сырой губой
я хватал то, что было тогда тобой?
Я бы заячьи уши пришил к лицу,
наглотался б в лесах за тебя свинцу,
но и в черном пруду из дурных коряг
я бы всплыл пред тобой, как не смог "Варяг".
Но, видать, не судьба, и года не те.
И уже седина стыдно молвить -- где.
Больше длинных жил, чем для них кровей,
да и мысли мертвых кустов кривей.
Навсегда расстаемся с тобой, дружок.
Нарисуй на бумаге простой кружок.
Это буду я: ничего внутри.
Посмотри на него -- и потом сотри.
Тулинов Александр 04.02.2017 21:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.