Пять утра

Устал не спать, встречать рассветы,
Ночной прохладой пистолета,
И  не ошибкой мироздания,
Кромешным вывертом признания.
Глаза закрыв увидев сказку,
Ответив нежностью на ласку,
Но не познать и части света,
Опять упасть в огонь рассвета.
Что не отпустить, не спасет,
С собой он солнце принесет.
И выдаст мне билет обратно,
В те сумерки, где всё понятно.
Там нет секреток и затворов,
Там нет привычных разговоров,
Там не открытий и не странствий,
Там муха в янтаре пространства.
Застыло время, затхлый запах,
И смерть идет на мягких лапах,
А вслед за ней её сестра,
Что Жизнь зовется,пять утра.
Проснется вскоре сонный город,
И от дождя поднимет ворот,
А мне что дождь? Роса июня,
Быть может сон всё это...сплю я.
И рассекая небо синь,
Слезами сказочных богинь,
Спадает шалью на траву,
Дождь...он подобен колдовству.
Затмение луны поспело,
Оно ворочает мной смело,
Я тень её,я лик, я сын,
Обожествление росы.
И в пять утра, ведомый болью,
Заучен текст, избитой ролью,
Я выйду голым на балкон,
А может быть всё это сон...
Сверкают затухая звезды,
На коже розовые слезы,
В глазах сияние, бег глаз,
И шепот самых нежных фраз.
Что отлетают прочь от губ,
Я говорить пока могу,
В надежде что услышишь их,
И в пять утра...родился стих.