Хмельное солнце

Все кончилось, еще не начинаясь.
Ты не ответил. Ты ушел в себя.
Зачем ты просто так меня теряешь
простой купюрой на исходе дня?!.

Зачем ты мне не пишешь: - Я был счастлив.
Я прочитал пять раз твои стихи.
Ты не простой ремесленник, ты - мастер.
А я пишу ноктюрны чепухи.

Я налетаю на тебя, как ветер,
срываю кепку и смеюсь, любя.
Но равнодушье трудно не заметить.
И, вероятно, я не для тебя.

Я слишком независима ментально.
Пусть не умна, но вовсе не глупа.
Ты давишь мне на психику морально,
бросая наспех:
                - Мне пора. Пока.

Хмельное солнце клонится к закату.
Трава. Деревья. Под грибком щенок.
Домишек  оловянные солдаты
уходят в полуглянцевый тенек.

Я усмехаюсь: - Не глупи, Алина!
Надежды хрупкий ломтик раскусив,
я распрямляю дрогнувшую спину
и удаляюсь... не договорив.

Все кончилось. И слезы, не стирая,
развенчивая пыл хмельного дня,
я сознаю: я не тебя теряю.
Я обретаю главное - себя.
                ---

                13 июня, 11 г.