Воображение и реальность

Я не мечтаю о шедеврах,
Мой стих построен на ухабах,
Играет голос мой на нервах,
Срывается на водопадах.

Захлёбываюсь в водоворотах,
Где погибает всё живое,
Невольно бормоча в тревогах,
Нет, я искал совсем другое!

Находим то, что не искали,
Лелеем то, что не любили,
А впереди всё те же дали,
Дорожный путь, автомобили...


Рецензии