А мёд лисы всегда был дорогим,
Как труд рабов, поднявших третий Рим
Из колбочки сверкающего лба
Рисованного главного раба.
И тысячи простёртых в облака
Рук, вызывающих на поле Спартака,
Гремят, указывая копьями вперёд,
И вовсе не пчелиный лисий мёд.
Не потому ли этот "Гол!-Гол!-Гол!"
Двумыслен? Превращаются в глагол
Безумцы, добывая лисий мёд
В медвежий угол из пчелиных сот.
***
© Copyright: Максим Тюрин, 2011
Свидетельство о публикации №111061406442
Свидетельство о публикации №111061406442
Рецензии