Вечер в Мураново

День устал и превратился в тихий вечер,
синева с небес спускается на землю.
Опустив листвой оттянутые плечи,
над прудом заросшим мирно ива дремлет.

У камней, где ручеек слагает песни,
в шелестящих легких платьицах неброских
пошептаться перед сном собрались вместе
молодые босоногие березки.

Древний дуб раскинул ветви величаво,
возвышаясь над округою окрестной.
Облака слетелись стайкою курчавой
над синеющим в туманной дымке лесом.

Горизонт костром закатным догорает,
солнца диск ушел за край наполовину.
На лугу за скособоченным сараем
стог дурманящего сена горбит спину.

Заблудился ветерок в верхушках вязов,
чьи ряды сомкнули кроны над дорожкой.
Старый парк – мир незабытых детских сказок.
Я вхожу в него с почтеньем, осторожно.

Здесь и дышится легко и мысли лучше.
Здесь, забыв про все дела, стихи писать бы...
Из глухих аллей Мурановской усадьбы
вдруг да выйдет сам великий Фёдор Тютчев.