Finita la tragedia

О, Париж, град художников и поэтов,
Мировая столица, бессонный, яркий вертеп!
Можно быстро возвыситься в граде этом,
Но так сложно порой заработать на жизнь и хлеб!

Зимний день девятьсот двадцатого года.
Ранним утром, на улице темной, почти пустой,
Лишь в одном переулке – толпа народа,
Окружила кольцом тело женщины молодой.

«Шансов право же не было, скажем сразу» -
«Прямо насмерть…Да что удивляться, шестой этаж!» -
«Да еще и беременна, видно глазом» -
«Так любовь нераздельная губит пол женский наш…» -

«Это Жанна, ее тут давно все знают,
Одному итальянцу подругой она была.
Он в больнице сейчас лежит, умирает…» -
«Нет, он умер вчера» - «И она за ним, вот дела!» -

«Дочь осталась… А денег вот нет в кармане» -
«Наплодили сирот, и обоих уж смерть взяла…»  -
«Итальянец… Как бишь его?» - «Модильяни» -
«Тот, художник?» - «Да, вроде бы с ним она и жила…»

Ах, Париж… После смерти признаешь только...
В катакомбах твоих целый город лежит в тиши.
И на кладбищах гениев нищих столько,
Что их всех не помянешь в стихах, хоть всю жизнь пиши…