Руки в краске мысли в пепле...

Руки в краске мысли в пепле.
Я не могу вспомнить тех глаз,
Которые были предельно слепы,
Увидев разбитую личность в тот час.

Она не рыдала и не просила
О помощи смертных душевнобольных,
Навзрыд не кричала и не вопила
При виде существ далеко не земных.

Личность сидела в углу тихо, смирно,
Художник писал разбитый портрет.
Из того пепла, что вместо мыслей
На мольберт падал гаснущий свет.

Тот дивный час стремительно мчался,
Краску в себя впитывал холст,
Разбитая личность смиренно молчала,
Пока поток мыслей художника нес.

Слезы текли достаточно тихо,
Чтоб вдохновение не испугать,
По пальцам бежали, сливаясь с краской...
Было непросто ему рисовать.

Час в одной позе разбитая личность,
Словно в аду год провела.
Сидела, в себе собирала осколки,
Пальцы ломая о грани стекла.

Высохли краски, развеялся пепел...
Больше никто не вспомнит тех глаз,
Которые трепетно гладили личность
В самый последний, счастливейший час...