Утро тупейного художника слова

Золотая пора листопада
Впереди, а пока что июль
Светит вишней – рубинами сада
В садоводческом местном раю.

Солнце жарит, и глубь водоёмов
Прогревается день ото дня,
И обитель русалок зелёных
Зазывает, прохладой маня.

И, оставив вопросы про вечность,
Про «что делать», «иметь или быть»,
Выбор делает род человечий
Жизнь саму ради жизни любить.

После дач, огородов, работы
Превращается "в рыб" потный люд,
Все оставив дела и заботы, –
Смотришь нА воду: «мысли плывут».

И у пляжа – крикливая стая:
Там кишит от народа река,
Принимая в себя, полоскАя
Обнажённое тело греха.

И завален травой подоконник:
Там, все жёлтые свечки возжёг,
Воскуряет свой дух ладан-донник…
А в душе снова боль и ожог.

И оса угрожает в окошке,
И не радует утренний свет,
И скребут на душе злые кошки, –
Нет исхода и выхода нет.

Вылив смрадный ушат поношений,
Ненадёжный мой «тыл» сладко спит.
И, уткнувшись в тупик отношений,
Ищет выход «тупейный» пиит…

15-16 июля 2008 г.