В хрустальном своде синевы
Стоит, не кланя головы,
Среди акаций золотых
Обитель божьей красоты.
И кто-то скажет: дом как дом,
Стоит, угрюм и незнаком,
Таких в округе пруд пруди…
Но сердце - птицей из груди.
Резные ставни приоткрыв,
Вмиг дух от смуты исцелив,
Ласкает взор смолистый тёс -
Глядит с иконы сам Христос.
А мимо - люди в суете,
Свет жизни ищут в темноте,
Не глядя в стороны, спешат,
Не зная радости, грешат.
А дом хранит в себе леса,
Где ночью блещут небеса,
Где жизнь размеренно-мудра
Без золота и серебра.
Ну что ж ты, рубленый, стоишь,
Не зная слова, говоришь.
Как будто знаешь про меня,
Что ты - отец, а мать - земля.
Что сам я - родом из села,
Что здесь я выгорел дотла,
Что город - каменный мешок,
Что сам привёл себя в острог.
Быть может знаешь, дорогой,
Как дом там, милый и родной
В хрустальном своде синевы
Стоит, не кланя головы…
В хрустальном своде синевы
© Copyright: Виталий Алещенко, 2011
Свидетельство о публикации №111061401795
Свидетельство о публикации №111061401795
Рецензии