Она была умна и совсем не дурна собой,
В жилах хватало крови её ангельско-голубой.
Она никогда не любила,оттого не была любима.
Видимо,если Амур и стрелял,то постоянно мимо.
Скелетов своих она никогда не прятала в шкаф,
Вся почему-то тряслась,если нужен был телеграф.
Она мне не писала писем и не посвящала стихов,
А всем друзьям говорила,что это я еще не готов
Принять ее такой,какой она будет и есть.
В ней плескалась радость,любовь,но больше всего - месть.
Мне было жаль,что я не смогу держать ее руки,
Не смогу целовать ее плечи,никогда не спасу от скуки.
Эти слова в голове я крутил вновь и вновь,
Потому что привязанность не есть любовь.
Видимо, если Амур и стрелял, то постоянно мимо
© Copyright: Придурь, 2011
Свидетельство о публикации №111061401331
Свидетельство о публикации №111061401331
Рецензии