Нет пророка

      Памяти Владимира Высоцкого

В семидесятых, в прошлом веке
Жил бард – поэт и музыкант.
Сокрыт был в этом человеке
Врождённый, подлинный талант.

В свои стихи, в свои поэмы
Он вдохновенно воплощал
Животрепещущие темы
И их, как песни, исполнял.

Пел с хрипотцой он под гитару
Куплеты острые, как нож.
Дань отдавала его дару
С дворов московских молодёжь.

Но тот талант с презреньем гнали
«Хранители» высоких муз –
Упорно путь перекрывали
Ему в писательский союз.

И только лишь, когда сей гений
Покинул наш жестокий мир,
Он однозначно, без сомнений,
Был признан всеми, как кумир.

И те, что нагло издевались,
Талант безжалостно разя,
В мгновенье ока записались
В его ближайшие друзья.

Куда ж, скажите, подевались
Высокомерье и хула?
Откуда ж вдруг «нарисовались»
И дифирамбы и хвала?!

Но не нужны ему тирады
Их лживых, лицемерных слов.
Достойней нет ему награды,
Чем всенародная любовь.

В борьбе коварной и жестокой
Затёрт был не один поэт.
Прав, кто заметил, что пророка
В отечестве родимом нет.