Последнее письмо...

 
Женщина сидит в платочке беленьком,
В глазах потухших горькая слеза,
Усталый вид и руки на коленях,
И волосы сбегают на глаза.

Я доле этой женской не завидую:
Какая жизнь заставила опять,
Тебя неловкую, на вид - убитую.
Картошку на базаре продавать?

Щеки и лоб морщинами изрезаны,
Рукой неряшливо отертый нос...
Ей почтальон письмо и телеграмму
От сына  уже мертвого, принес.

О, господи, зачем такой судьбой,
Ты наших женщин наградил?
Ведь молятся они перед тобой
За хлеб, за мир,
За то чтоб от несчастий оградил.

Им внуков нянчить, дома бы сидеть,
На улице гулять под вечер.
Им просто телевизор посмотреть,
Зажечь на праздник восковые свечи.

Но жизнь ее похожа на других,
Таких же, потерявших сыновей...
Кто будет тех убийц судить,
Душманов и бандитских главарей?

Для нас один ответ: - Погиб в Таджикистане,
И смертью храбрых пал в Афганистане,
И без вести пропал в Чечне,
Ушел он добровольцем к югославам,
А матери по-прежнему во сне
Их видят с добрыми глазами.

Последнее письмо, последний крик души.
Последнее: Прощай родная мама...
Последний солнца луч, дыхание  весны,
Последнее письмо и телеграмма..

 1998 год Турово Московская облась