Она была замечательной для всех,
Для себя оставаясь вечно никем,
И писала стихи по утру,
Будто ночь разгребала зарю…
И усталость била в кости,
Будто не звал никто в гости,
И глотая куски тиши,
Она лишь курила, моля: «Прости»…
Не спасали горящие души,
Уходящие в даль стихи…
Это всего лишь иссохшие туши,
Не допитой одной любви.
Идеалы не пишут пачками,
Не штампуют их нигде,
Для нее это стало задачкой,
Что не решить никому во тьме…
Попрощаться, сказав: «До завтра»,
И не зная прихода его…
Вдруг исчезнуть из жизни так ярко,
Как сгорает птичье перо….
Она была...
© Copyright: Ксения Время, 2011
Свидетельство о публикации №111061307007
Свидетельство о публикации №111061307007
Рецензии