А я в поле стою, ветер быстрый траву
Нагибает вовсю, аж до самых "тех мест".
Я отчаянием всем и всем сердцем зову:
"Поднимись, грозна рать, да погуще окрест!"
И в руках снова меч, на плечах тяжка бронь,
И надёжный шелом холодит мне виски.
ТЫ, попробуй ка встань поперёк, только тронь,
Злые мышцы - в комок и клинков лепестки
Разорвут вашу плоть и прольётся сквозь стон,
Крови липкой поток... Может зря загубил?
А в глазах только враг не сломившийся, он.
И к нему я стремлюсь, вон тропу прорубил.
Снова в поле стою, ветер вытер лицо.
Не от крови, от слёз осушил, обласкал.
"Вот такой бы ФИНАЛ", - брошу Богу словцо,
Он кивнёт мне в ответ, словно этого ждал.
Финал. 28-47
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2011
Свидетельство о публикации №111061305135
Свидетельство о публикации №111061305135
Рецензии