О, други милые, поэты,
С кем я знаком и не знаком,
Чьи не печатают портреты:
Быть может сбудется… потом.
По предкам, в основном, крестьяне,
Не барских праведных кровей,
Познавшие музыку брани,
Где упражнялся не Орфей.
Вы защищались не в Лицеях
И Божий не блюли Закон,
И от химеры панацеей
Всегда спиртного был флакон.
Но вы Христа не распинали,
Когда в беретах голубых
Обильно кровью поливали
Чужбины тлеющей триптих.
Вы не спешили на дуэли,
Но понимали слово «честь»,
И кулаками, как умели,
С обидчиков сбивали спесь.
Вас предавали жёны, дети,
Ставя безденежье в укор,
Всё ж, тягу к творчеству на свете
Ничто не сломит, - бьюсь на спор.
Книг не найти в библиотеках,
Где были б ваши имена,
Но в тихих поднебесных реках
Всё зачтено уж, и сполна…
И потому, друзья-поэты,
Пускай и тленна ваша плоть,
Я непрестанно, как сонеты,
Шепчу: вас да хранит Господь.
2011 г.
Поэтам безсребреного века
© Copyright: Юрий Пожидаев-Хотьковский, 2011
Свидетельство о публикации №111061301640
Свидетельство о публикации №111061301640
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.