Лекарства нет от прежних ран,
ведь их врачует только время,
ты видишь там Париж,Монмартр,
а я родную лишь деревню.
В ней-мои корни,моя жизнь,
былые встречи у колодца.
Здесь мы с тобою родились
и здесь увидели мы солнце.
Здесь звал восторженный петух
былого солнца пробужденье,
ромашкой был расцвечен луг...
Теперь поля все в небреженьи.
А нас всё тянет на заход.
И,позабыв родные кручи,
всю красоту текущих вод,
о загранице всё канючим.
Бежать бы по родной траве...
Так нет- в Булонский лес нас тянет,
Пигаль- в духовной нищете..
И геев -пышные румяна.
И мученников там гора,
она нависла над Парижем,
и Сена-грязная с утра..
Она правителям поближе.
И плесневеет старый свет,
его роскошное величье-
разбитый бомбами сосед,
ограбленный до неприличья.
Когда туристами идёшь,
не очень всплёскивай руками-
ты здесь пожар Москвы найдёшь
и землю с чуждыми следами.
12.06.11
Лекарства нет
© Copyright: Сергей Ряснянский 2, 2011
Свидетельство о публикации №111061301528
Свидетельство о публикации №111061301528
Рецензии